A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente 

uma estrada de Minas, pedregosa,

e no fecho da tarde um sino rouco 


se misturasse ao som de meus sapatos 

que era pausado e seco; 

e aves pairassem no céu de chumbo,

e suas formas pretas 


lentamente se fossem diluindo

na escuridão maior, vinda dos montes

e de meu próprio ser desenganado,

A máquina do mundo se entreabriu 

para quem de a romper já se esquivava

e só de o ter pensado se carpia.


Abriu-se majestosa e circunspecta,

sem emitir um som que fosse impuro

nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção

contínua e dolorosa do deserto,

e pela mente exausta de mentar



Toda uma realidade que transcende 

a própria imagem sua debuxada 

no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando

quantos sentidos e intuições restavam

a quem de os ter usado os já perdera


e nem desejaria recobrá-los,

se em vão e para sempre repetimos

os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,

a se aplicarem sobre o pasto inédito

da natureza mítica das coisas. 

O nome dos Poetas Brasileiros devem está na

boca do povo!

(Trecho de A Máquina do Mundo, de Carlos 

Drummond de Andrade).